Guernesey, 18 sept[embre][18]72, mercredi, 5 h. ¾

En même temps que le canon, mon cher adoré, je te bombarde mon bonjour. Il y a bien longtemps que je suis réveillée mais j’attendais le jour officiel pour ouvrir mes volets. Ma pendule marque huit heures et demi et ma montre minuit. Cet écart entre ces deux o’clock^a ne suffisant pas à me renseigner sur l’heure vraie en ce moment je consulte l’almanach qui m’apprend qu’il est cinq heures 41 minutes^b. Ma curiosité n’est que médiocrement satisfaite car je voudrais de plus savoir comment tu as passé la nuit et si tu es déjà levé. Mes yeux pourraient s’en informer, au moins pour la seconde partie de ma sollicitude, mais je crains de forcer mes pauvres servantes à se lever avant l’heure et je m’abstiens, non sans regret, d’aller voir si ton signal¹ est déjà arboré. Il a plu toute la nuit et il pleut encore ; j’espère cependant que le temps s’éclaircira pour le départ des d’Alton et que tu n’auras pas à risquer un rhume, ce qui s’ajouterait en trop à la tristesse de vos adieux. Tantôt, autre émotion, entrée triomphale de toutes les Duverdière² dans nos murs. Joie et pique-nique sur toute la ligne et dans tous les plats et dont je suis prête à céder ma part pour une seule miette de ton amour. Tel est mon goût. On n’est pas parfait.